Просыпаешься утром.

Просыпаешься утром.

— Здравствуйте, птички!
— Здравствуй, доктор!
— Здравствуйте, белочки!’
— Здравствуй, доктор!
— Как ваши дела?
— Брачный сезон, доктор, так что все зашибись! А у тебя?

И хочется сказать в ответ, что тоже, брачный сезон и зашибись, но потом вспоминаешь про то то, что вчера рассказывали пациенты и хватаешься за голову.

Я прожил сорок лет, и не могу сказать, что все они сплошняком были веселой каруселью беззаботных развлечений. Но такое, что слышишь на консультациях…

Про многолетние изнасилования в детстве.
Про споры родителей «он у нас тупое животное или ещё хуже»?
Про то, как убегала от матери через балкон, а мать била по голове каблуками зажатых в руке сапог.
Про то, как тащили на похороны бабушки, чтоб «подержался за ногу» иначе бабушка будет по ночам приходить.
Ну или про то, что муж душит по ночам. А он не душит, он оторванные ноги друга пережимает, чтоб тот не умер. Потому что по ночам муж до сих пор а окопе под Хасавьюртом

И каждый день такие вот вещи.
Иногда кажется, что привык уже, покрылся наростами брони, но в какой-то момент понимаешь — нифига. И сам внутренне сжимаешся в кресле, как от ударов каблуками по голове. Или от жирных пальцев, лезущих в детские трусики…

Кошмар на кошмаре.
Люди, будьте добрее.

P.S. Похоже мой психотерапевт без работы не останется. А то так и правда можно весь брачный сезон пропустить. Соловьиный брачный сезон. Ох и поют они сейчас в Воронцовском парке!